nuvole baciate dal sole. Ciascuna si è assisa al suo posto. Un'onda vaporosa di suoni esce dai sotterranei per confondersi ai bisbigli delle donne, ai
prosa letteraria
nel mantello: entrò in cucina. - Esce? - domandò la serva. - Vado da Isolina. - Piove - disse l'altra, bruscamente. - Come, piove? - Non se n'era
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Accademia della crusca
