C'era due volte il barone Lamberto
Ne passeranno degli anni e dei secoli prima che le acque azzurre del Cusio rivedano un funerale come quello del barone Lamberto, piú bello di un film
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le mie mani, Anselmo. Le loro cinquanta e passa ossa non sono mai state piú agili. Non parliamo degli otto ossicini del polso: smaniano addirittura
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contare i soldi degli altri. — Sarà stato un cassiere di banca. E da quanto tempo fate questo lavoro? — Da otto o nove mesi. — Capisco. — Allora è
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turisti, che lasciano raffreddare la cena sui tavoli degli alberghi. Non ci sono i profughi, che si sono ficcati a letto per rimettersi dallo spavento. Al
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Non sanno se mostrarsi piú indignati per la richiesta di ventiquattro miliardi o addolorati per quella degli attrezzi per il sollevamento pesi
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pienotto, liscio e abbronzato non somiglia per nulla ai bargigli rinsecchiti che si notano, sopra la cravatta, nelle fotografie ricordo in possesso degli
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banditismo. Quello degli altri. — Adesso dove va? — A bere un bicchier d'acqua. — Ho giusto sete anch'io, andiamo pure. Ottavio è costretto a bere l'acqua, che
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collezione di camomille del mondo. Contiene camomille delle Alpi e degli Appennini, dei Pirenei e del Caucaso, delle Sierre e delle Ande, perfino delle
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granatina. — Per me, — dice la signora Zanzi, — sa di ribes. Però è buona. — A proposito, — domanda Delfina, — l'altro giorno sono arrivati su degli
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quell'altro? Ottavio è ancora a letto e dorme il sonno degli angeli. Quando lo informano che lo zio Lamberto è passato a miglior vita, come si diceva una
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giovani (i piú anziani stanno ancora facendo colazione sulle terrazze degli alberghi). — Dove va? — Caronte, un sorriso per la stampa. — Come stanno i suoi
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Accademia della crusca
