gli brucia le mani; si sottrae ogni giorno, ogni sera, all'istinto che lo spinge, alla necessità quasi fisica di toccar le carte, di sentire il
prosa letteraria
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bruciato davvero le ultime cartucce... Ma c'è qualche cosa che lo protegge, contro cui non posso nulla: c'è l'ombra, intorno a lui, che me lo sottrae
prosa letteraria
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Accademia della crusca
