, esalavano le cose, come se le ultime rose dell'ultima lontana primavera fossero tutte morte in quella torre triste, in una sera triste. E lacrimava per i
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sera su la vigna d’oro e tanto essa era oscura che alle nostre anime apparve una nevicata di stelle. Assaporammo tutta la notte i meravigliosi
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ignude. Non morì mai, non morrà più: mi guarda nel buio e trema quando il lume trema come i fanciulli se la sera è tarda. A poco a poco si dissangueranno
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Accademia della crusca
