scende alla rinfusa verso il porto, agita carte e polvere, le luci d'una siccità decembrina di asfalto più che grigio fra le vetrine spente. Dal bar
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Agosto è questo diario dove giungono, discrete, le parole come gli uccelli d'alba silenziosi quando Toscana è l'orma del viaggio che finisce, Greve
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Accademia della crusca
