Ci presenta una povera signora Manninghen che ha ereditato dalla madre un granello di pazzia; pazzia quieta e dolce; una cleptomania domestica, che la spinge a togliere gli oggetti dal loro posto abituale e a nasconderli in altro posto, dove poi è facile trovarli. Per fortuna sua, e di quegli oggetti, la signora Manninghen ha un bravo e buon marino che la costringe a riconoscere, in presenza della servitù, gli innocenti fatterelli che ella commette senza averne coscienza e senza averne poi alcun ricordo; se non il ricordo che di essi lo imprime, nel cervello sbigottito, il signor Manninghen; affettuoso, paziente e qualche volta un po' mestamente e ambiguamente severo. Il dubbio che la signora non sia proprio colpevole di quelle brevi e continue sparizioni di forbici, di chiavi, di quadretti, qualche volta ci prende; e sospettiamo anche strani intrecci, gelose preponderanze ancillari, tanti maliziosi tranelli la commedia tenta di tenderci, con la sua finta aria di psicologismo o di patologia, e le sue false partenze verso direzioni che abbandona subito. Poi, da un momento all'altro la verità salta fuori, giallognola e poliziesca. Un agente investigatore si presenta alla signora, di sera, quando il marito è assente e le lampade a gas sono ottocentescamente accese, e le rivela che, nella casa dove ella abita ora, dodici anni prima, era stata scannata una ricchissima vecchia: e l'assassino, non mai identificato, non era riuscito a metter le mani su certi famosissimi rubini che la vittima possedeva e che presumibilmente sono ancora nascosti tra quei muri. Il poliziotto è certo che l'uccisore della vecchia è il signor Manninghen, che con i danari della moglie ha comperato la casa e vi cerca le preziosissime gemme, ed è appunto per aver agio di frugare nei più strani ripostigli, senza destare sospetti, che con perfida suggestione fa diventare e credere matta la signora.
Accademia della crusca
