VECCHIE STORIE
Man mano che il Natale, col suo regalo di neve, si avvicinava, si facevano sempre più spaventosi i rimorsi di quella ragazza: perchè la sua mamma
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quella croce bianca dove da cinquant'anni dorme una contessina morta.... No, no, non è poesia. Io fui innamorato a sedici anni di quella contessina, ed è
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al Zoccolino. Fu lui che gli toccò staccare suo padre dal portone quella mattina, ed è un fegato sano che non ha paura del buio. - Che cosa c'entra
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nutriente, chi oserebbe strappare una penna a quella povera creatura? E la sora Brigida dal canto suo, correndo sulla calza: - Se quel pover'uomo non
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in superbia. Nella sua ignoranza aveva un fascino naturale, non guasto dalle solite compassature del galateo sociale. Gente in quella casa ce ne
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folata d'aria l'investiva più fortemente, di sotto alle lenti, incartocciava la faccia, socchiudeva gli occhi, con quella espressione dolorosa, che
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, io vedo quella testolina rossiccia, sempre curva d'estate e d'inverno sulla macchina. Spengo il lume e ancora il riverbero della sua lampadina entra
Accademia della crusca
