Menhir
Quell'abbaglio nell'aria, il treno era fermo nella piana di Cerignola, il maggio rotolava di là dai finestrini, mia madre era morta all'alba, ed era
Menhir
, inatteso, mentre salgo, copre il paesaggio: sembra un pulviscolo che nuoti nell'aria. Un'astrazione. Un'estraneità appena suggerita che attenua e
Menhir
con quella loro furia improvvisa le campane del Cristo risorto, ecco anche il suono della trenula che ruota nell'aria sospinta dalle mani di un
Accademia della crusca
