IL PAESE DI CUCCAGNA
caffè, una bottiglia di cognac una bomboniera di raso, a quell'ora, con quella tempesta nell'aria: non entrava, ogni tanto, che qualche compratore di
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sul cervello dell'ammalata, e subito, nella casa, era caduto ogni stridio, ogni sospiro: non una parola, non un soffio: tanto quei vecchi servi eran
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discendendo dalla scaletta, la portinaia sospirò di malinconia. Era da anni che non si sfittava più un appartamento, nel palazzo Rossi tutti ci si trovavano a
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L'amore di Bianca Maria Cavalcanti e di Antonio Amati si era fatto più forte e più doloroso. Anzi il segreto cruccio mesceva non so quale attraente
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. che quasi ferivano il senso dell'udito. L'Intendente era stato durissimo: non poteva più usare nessuna compiacenza verso il tenitore del Banco lotto
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cristalli, triste anche la maestosa mole del teatro San Carlo, tutto il notturno paesaggio avvolto nella fragorosa burrasca che non aveva posa, traendo
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moglie; e nel cuor suo contrito, desolato, giurò di non giuocare più un soldo. Solo questo giuramento e la saldezza della sua costituzione lo liberarono
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, li consolida, li rende invincibili: non altro era stato, dapprima, quell'apparizione dolce e tenue fra le penombre tristi del cortile, in
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non lasciavano mai, e che era il segno della loro formidabile potenza; ambedue portavano gli stivaletti di pelle, alti, coi tacchi di legno
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Nella piccola osteria di Babbasone sulla via che dal Moiariello di Capodimonte, scende ai Ponti Rossi, non vi era, in quella chiara mattinata
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in un abisso, se non avesse incontrato, nell'ora tremenda, don Gennaro che le aveva parlato con bontà, le aveva dato da mangiare, l'aveva accompagnata
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pareva messa lì per legittimare la parola di studio: toffe non vistose, ma gaie, e una finezza di gingilli sulla scrivania, con cui giocherellava
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facevano fuggire i viandanti, e contro cui i poveri cocchieri senza ombrello, laceri, con certi cappelletti sfondati sulla testa, non poteano far altro
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una di quelle statue oranti, che la pietà del Medio Evo inginocchiava sulle tombe in eterno atto di orazione. Ella parea non sentisse l'ora che
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Chiara, chinando il capo per non farsi ferire in faccia dal sole, entrò nel vicolo dell'Impresa, dirigendosi verso la negra bottega del vinaio che fa
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figliuola, non per i peccati suoi. - Ma forse si fa monaca - aveva concluso la portinaia. - Cuore senza sole - aveva pensato nuovamente, andandosene
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, nella borgata e nella casa dove egli era nato, e dove piamente viveva solo sua madre. Donna Bianca Maria Cavalcanti non doveva sdegnare questa
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primissima ora della mattina, finito alle undici della sera, non poteva essere eguagliato, che da quello degli stabilimenti così detti di cartonaggio. Ivi
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socchiudendo le cortine. - Non la dobbiamo mostrare ai nostri invitati? - Sì: purché non si metta a strillare nel salone! - ribatté la giovane madre
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sentimentalità poetica non era la sola sorgente che spargeva tutti questi fiori, dovunque, alle cantonate delle vie, nelle mani delle donne e dei fanciulli