vapor di vendemmia che impregna l'atmosfera, Siano i fumi che i prati esalano alla sera, Sia la pioggia imminente che vi serpe nell'ossa, O sia un
poesia
miracolo senza tempo, sotto il sole: una luce salsa l'impregna e un sapore di frutto marino vivo. Non esiste ricordo su questo viso. Non esiste
poesia