sabato santo.... - No! Questo no!... - Sai? È tornata la gnà Vicenza Suo figlio è morto. Verrà a trovarti. Con lei, possiamo fidarci, come prima
prosa letteraria
parlanti! Mi par di leggerli su la tabella del botteghino. - Sono parlanti! - ripeteva compare Giammona. E la sera del sabato si mordevano le mani
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. Rideva, si stropicciava le mani. Taranzi, dal tavolino di faccia, lo guardava meravigliato. - Hai vinto un terno al lotto? - Lo vincerò, domenica. - Sabato
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Accademia della crusca
