; - ripigliò il bruno, che si chiamava Pietro. - Chi te lo dice? - Tutto: il suo genere d'eleganza, la sua andatura... il modo stesso con cui accolse la tua
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vita!!... - mormorava ella soltanto qualche volta. - Eppure, mio dolce angioletto, quando io bacio questa tua fronte, e mi premo fra le labbra questi
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l'insensibile fruscio della tua veste... Ti seguii senza speranza che tu ti rivolgessi a vedermi... Andavi da S***. Ti aspettai in istrada sino alle tre, ora in
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!... Ah!... la tua bella di numero... Non so più a qual numero sii... buona lana! - Sul serio; sono innamorato come uno stolido. - E di chi? - Di una
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, e che se ti prendo fra l'indice ed il pollice ti stritolo?!... - S'è casa tua ci resto! - disse Pietro coll'ostinazione dell'ubbriachezza o del
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Accademia della crusca
