esulato dalla terra, dal giorno, nel quale quei maledetti francesi sono calati in Italia, se ne sono impossessati ed hanno incominciato a comportarsi
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che una voce gli dicesse: Non l'anarchia ma Lui, Lui solo, è la salvezza di Italia... Si sentiva così stanco; sfinito; le sensazioni gli si sbiadirono
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impiccato, invece di mandarlo allo Spielberg. Non avrebbe scritto Le Mie Prigioni ma l'Italia lo avrebbe venerato qual martire, mentre oggi lo
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gran mare, il bacino della civiltà. Vola, ma non trasporta passeggieri, lieti di fare il bei tragitto; felici di andare verso l'Italia, bramosi di
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così felice d'essere agricoltore, di possedere la sua ferra; amava tanto i suoi campi, la sua casa, la sua Umbria, la sua Italia, questa ferra, che
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qualche po' di terra e di oro. Era così lieto al pensiero che quel bel pezzo d'Italia era suo; che presto, presto, avrebbe una forte compagna al
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nulla da sperare. E Dio? Perché Dio tollerava simili eccidi? Perché non insorgeva alla difesa d'Italia? Eppure non vuole morire. Chissà? E' sempre
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sacro legno, l'unica salvezza d'Italia, l'albero santo, dai cui rami pendete Colui, che allarga le braccia. per stringere tutti al suo petto, in un solo
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libertà, distruttore della nostra patria! Chi ti ha chiamato in Italia? Che cosa cerchi su questo nostro caro suolo? La mia città! Distrutta, distrutta
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saranno anche a lei mura. La Chiesa e l'Italia combattono la battaglia decisiva, per la libertà, per la vita. Se Alessandro non vince non potrà più
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quattro, terribile ammonimento ai tiranni. Non dovevano illudersi. L'anarchia non era spenta; lo spirito anarchico era, tuttora desto in Italia
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presto la vita! Le truppe imperiali scendono le Alpi e si riversano in Italia. Barbarossa è furente. I fuggiaschi raccontano delle sue collere infinite. Ha
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superstizione che ammorba tuttora l'Italia. Dormire, e non sognare, oppure sognare rivoluzioni, bombe, tiranni uccisi, aristocratici e borghesi
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Accademia della crusca
