, cinquant'anni sono troppi, perchè mi morto possa esser più niente a nessuno. Qua e là, ora che cominciavano i prati fioriti di rose, di cinerarie, di
Verismo
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, mi piaceva molto. Ci avrei fatto all'amore volentieri. - Ora è morto, è morto. - Non mi piaceva, a me: era troppo superbo. - Ed Emilia Tromba, che
Verismo
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Voi siete benedetta fra le donne e benedetto il frutto del ventre vostro, Gesù... Chi è che è morto?
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Fate conto che sia morto. A stasera non ci arriva...
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Quella povera figliuola non vorrete lasciarla così. E' vostra sorella insomma! Ha da restar sola, stanotte, col morto in casa?
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Accademia della crusca
